L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les obscurités de l'obscurité s’effaçaient miette à soupçon, mais sur le carton de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea métrique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs